真千金回归全能马甲飒爆了第236章 发音不准也登台

京都西站的出站口冷风裹挟着初冬的寒意扑面而来。

苏倾月提着那方沉甸甸的木箱脚步稳健地踏下列车。

箱中静卧的断裂鼓槌像一段未熄的余烬沉默却滚烫。

她的指尖拂过箱盖边缘仿佛还能感受到西北地窟中骨笛震颤的频率——那一声声从历史尘埃里爬出来的低吟至今仍在她血脉中回荡。

手机震动屏幕亮起小砚的来电。

“姐……”电话那头的声音颤抖得几乎听不清压抑的抽泣断断续续“小铃儿……她又没考上。

” 苏倾月的脚步一顿。

“第三次了……评语还是‘音准偏差不符合规范’。

”小砚哽咽着把视频接通。

画面晃动了一下随即对准了一个蜷在角落的小女孩。

十二岁的年纪脸颊瘦削眼睛却亮得惊人。

她抱着一把锈迹斑斑的口琴指节发白像是要把所有委屈都压进那几片薄铜片里。

“可妈妈说……”她仰起脸声音带着哭腔却固执地扬起“我吹的是心里的声音……不是错的。

” 镜头微微一偏照见墙角贴着一张手绘五线谱——歪歪扭扭的音符串成一段不成调的旋律旁边写着：“妈妈睡不着的时候我就吹这个给她听。

” 苏倾月眸光骤冷。

她没有说话只是缓缓闭眼。

再睁开时眼底已是一片深不见底的暗流。

腕间那圈银丝悄然缠绕上她的手腕冰凉如蛇却又隐隐发烫仿佛感应到了某种久违的共振——那是师父留给她的“听脉镯”唯有在情绪剧烈波动或察觉“失声之痛”时才会自主激活。

她轻轻抚过木箱低语如风：“他们封住的不只是乐器是人心。

” 第二天清晨天刚蒙蒙亮苏倾月便换了一身素净的学生装背着书包走进京城最权威的三家青少年音乐考级培训中心。

第一间教室外玻璃幕墙后的孩子们整齐划一地戴着电子节拍器耳机机械地重复着C大调音阶。

任何细微的滑音、延留或情感起伏都会被头顶的AI监测系统瞬间标记红字弹窗闪烁：“偏离标准音程0.3赫兹扣分0.5。

” “有个孩子弹《月光》时闭上了眼睛”一位年轻女教师靠在走廊墙边压低声音“他说想感受月光照在河面上的样子。

结果系统判定‘演奏过程中出现非必要情绪干扰’直接淘汰。

” 苏倾月静静听着指尖轻敲掌心节奏却是《广陵散》的起势。

第二家机构墙上挂着醒目的标语：“精准即美德统一即秩序”。

一名六岁男孩正在练习拜厄练习曲手指僵硬如提线木偶。

她蹲下身与他平视轻声问：“你想怎么弹呢？” 男孩怯生生地哼了一句变调的民谣旋律婉转带着泥土气息的野性美。

话音未落母亲猛地拽过他的手腕：“别瞎来！要按谱子！你以为你是谁？能改教材？” 男孩缩了缩脖子再也不敢抬头。

苏倾月站起身眼神渐沉。

她终于明白这不是教育是驯化。

他们不是在培养音乐人而是在批量制造“合规发声体”。

傍晚时分她辗转来到城郊一处废弃琴房。

荒草掩门铁门锈蚀唯有屋内传来一阵断续的小提琴声——是《茉莉花》却在副歌骤然转入自由即兴音符如风掠过旷野带着撕裂规则的痛感与自由的嘶鸣。

老钟坐在破旧琴凳上头发花白左耳戴着助听器右手却稳如磐石。

“来了？”他没回头弓弦未停“你也听见了是不是？那些不该被抹掉的声音。

” 苏倾月走进去目光落在墙角一堆泛黄信件上。

他冷笑一声抽出一封：“这是我三十年前写的《交响诗·荒原之火》寄给国家音乐厅的编排委员会。

批注就一句话——‘超出可控范围禁止传播’。

” 又抽一封：“这首《雨打芭蕉》加了三分钟即兴段他们说‘破坏传统结构稳定性’。

” “贝多芬失聪都能写《第九交响曲》”老人猛地转身眼神灼灼如炬“我们连升半个音都要审批？连哭都不能带颤音？这哪是艺术？这是屠宰场！” 苏倾月默默拾起一封信展开纸上乐谱边缘有一行小字批注：“情感浓度过高易引发群体共鸣建议封存。

” 她忽然笑了笑意清冷却锋利如刃。

“所以他们在怕什么？”她低声问“怕一首歌太真？怕一个音太痛？怕一群孩子开始用自己的心去听世界？” 老钟盯着她忽然眯起眼：“你不一样。

你听得见‘不准’里的准。

” 苏倾月没有回答。

她只是将手轻轻覆上木箱仿佛在安抚某种即将觉醒的力量。

夜色四合城市灯火渐次熄灭。

她回到临时落脚的公寓刚放下行李手机屏幕忽地一闪—— 一封匿名邮件悄然抵达她的加密账户。

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